Contaba cuentos en las calles, aquello era todo lo cual hacía. Y al otro día había más gente, y al otro día más todavía, y una vez que ya la policía protestaba, ya que no se podía pasar por las calles en las que yo contaba cuentos, tuve que irme a la Plaza de los Reinos del Norte, y poco después a la Plaza del Mercado.

Para una vez que algunas horas luego culminé con el relato, para una vez que mencioné: y Ervolgerd el Muerto no retornó a caminar entre los vivos, ella compartía con una dama corrugada y su nieto que habían estado ahí a partir del inicio de mi historia, una manta vieja, deshilachada en los bordes y tantas veces lavada que se había gastado hasta la trama.

Mencioné que no, claro está: un contador de cuentos sabe a partir de el inicio a qué riesgos está expuesto, y si es un verdadero contador de cuentos los previene cuidadosamente, violentamente si hace falta.

Oh, sí, mis buenas gentes, sí, ya lo creo que sí. Se puede vivir en el sur. Y morir también. Y se puede nacer, y crecer y aprender y matar y sufrir en el sur. ¿Ustedes conocen el sur? ¿Han entrado a ese país vedado y tentador? ¿Han ido al paraíso de los monstruos, al antro de los asesinos, al reino de la barbarie? ¿Conocen a las gentes del sur? ¿Se han acostado con sus mujeres, han bebido con sus hombres, han escuchado a sus ancianos?

Hace frío ahora en el norte; hace meses que el frío no nos da tregua y esta mañana nos hemos levantado en la oscuridad y nos hemos soplado los dedos y hemos golpeado el piso con los pies desnudos y hemos encendido los hogares y las estufas. Los pobres han quitado las cenizas que cubrían las brasas de ayer y los ricos han dado orden de cargar aún más las calderas en los sótanos de sus grandes casas.

Hemos tomado chocolate caliente y nos hemos abrigado mucho y a media mañana hemos entrado en un bar a pedir un ponche.